está entre todos como uno más,
mientras el vómito de la sociedad
la trata de encontrar.
Puede vivir escapando,
pero no lo puede negar,
va a llegar un punto
donde no se pueda ocultar.
Inventa sueños imposibles de alcanzar.
¿A quién le importa?
Sólo es una más,
mientras su aliento no esté seco
ni su ser podrido,
vivirá por su odio
y negros olvidos.
De lo más profundo,
de su cerebro nauceabundo.
Pasado - Bolante 2004
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